这些天如是的繁忙。月下孤灯，忙碌着所谓的事情。我想要是可以，我想睡觉，好好地睡上一觉。
清晨的清醒，我却如此的真实，我想我让自己的过得在虚幻一点。突然发现自己是过得如此真实。
每天的笑脸相迎，每天的忙碌与不解，然后是每天的疲劳。
这就是我，现在的生活，我很烦自己为别人忙碌却还换来不理解。我很烦自己的要如此地忙碌，显示出一副很无所谓的样子，显示出一副很得开的样子，然后在心底独自伤感着。

很不满意自己的现状。我需要不断奋发。案头上，一摞材料，对之越发排斥。没法拒绝的忙碌，我还得继续做下去，很心安理得地安慰着自己。挣扎着，我想这只是暂时的，我这样欺骗着自己。

每天的每天，都在思考着该吃点什么。早餐，空白，只因不清楚该吃点什么，让肚子空着。午饭，晚饭成了痛苦的忧虑。
于是吃饭成了一件很痛苦的事情。而拉屎成了最为享受的事情。
于是，我成了一个很庸俗的人。我本来就属于庸俗，又何必装出一副清高的模样。
天下谁人不庸俗？
我的言论没有任何的依据，只是我认为正确的，它就拥有存在的理由。
尽管我不是孔子，没有他那圣人的先见。
尽管我不是苏格拉底，不会哲学的循环。

我生活得很简单，也过得很真实。
我想这就足够了。于是，每写一点东西都有属于我的感悟在里面。
当你读懂了，很荣幸，你我是同道中人。
当你不解了，很荣幸，你我各行着其道。

这年头没有几个人在真正写着一些纯文学的东西。文学会叫人饿死。
现今社会上所谓的文学都属于商业，那些文人，太有才了，有赚钱的才能。
杜甫要是活在现今，他依然要饿死，因为他不会经济学，不懂商业炒作。
李白要是活在现今，他会被人骂死，因为他太高傲，或许得像李敖那样到了晚年还出色情小说。

现今所谓的文人，他们真的是属于文学的吗？不是，他们在玷污文学。
文人活得很简单。他们不会用那煽情的文字编造故事。他们是用心在写现实。
文学不是虚构，文学出于现实。就像现今某位喜欢卖肉的“作家”只会用文字来骗取小女生的眼泪。
这个世界的人还活得太幻想。书上的故事，连续剧里的画面不属于我们。
我们的生活才属于自我。

我想我说够了。我得自己现实了。一大堆材料，我继续写着去。不轻易给任何一个人做评论，因为我自己也有做得不好。于是，每每批评别人之前，我都先检讨自己。也因此，不喜欢给任何人写评论，但是工作的需要，我不得不给这群人写评语，写着可能影响他们一生的评语。于是，满纸好话。因为我不知道该如何去评判一个人。